Sus textos han sido traducidos a más de 15 idiomas y publicados alrededor del mundo.

Y hoy que el invierno ya no es blanco,
                                         como tanto lo deseabas,
que las ruinas del dolor parecen no llevar tu nombre,
y el calor arropa a los desprotegidos.
Sin el desvarío nublado de los autos en las calles
ni el tranvía colmado de ilusiones congeladas.
Cuando el frío impone condiciones nuevas para amar
y el desliz asfáltico desnuda sendas nunca caminadas.

Cuando había aprendido a desplazarme entre la nieve
siguiendo el paso andado de tus piernas
y la verdad oscura que dejaba tu cansancio,
el invierno ya no es blanco,
                                         como tanto lo deseabas.

Lastimosa suerte;
                        entrañable soportar del frío
para conocer la nieve
tras la huella oscura de tu paso.

Vrbanja most

Detrás de este poema existe un hombre
que no le teme a todo lo perdido,
un hombre que prefiere ser fantasma
a aferrarse a la luz que emite el miedo
en una habitación donde habitan las sombras.

Está llena la vida de cobardes
y sostienes la mía entre tus dedos:
las manos de los hombres pudieran ser la muerte.

Aquí nadie está exento del temor;
en estas calles hay metralla y sangre que me obliga
a detenerme,
y puedo decidir cambiar el rumbo y no cruzar
-la vida ofrece varias direcciones-
pero no existe amor que salve a los cobardes.

Recuerda, si me pierdo en el trayecto,
lo haré buscándote.
Creer en el amor por encima de todo
nos volverá inmortales.
Siempre he creído en ti.

Porque de ti aprendo todo aquello
que en el mundo no puede conocerse,
por eso no relamo mis palabras en silencio
-que son el brusco asombro de la llama precisa
la chispa original
y no la huella tatemada de nombres y vestigios-.

Por eso escribo con tu nombre
y te revivo, siempre igual,
              entre la letra apresurada,
entre la inequívoca marca de mis dientes en la herida
o el compás que tus muslos trazan
conforme voy dejando mi reino en tu espalda.

Me deshago del mundo
para llegar limpio a tus manos.

Si tan sólo supieras
que de mí bailaría hasta el pecado,
hasta la flor amarga en reticencia,
hasta la pena en el paso aturdido
y el festival en el que, gato de la noche,
me escabullí por motivo de vergüenza.

Si supieras tan sólo
que este cuerpo atolondrado,
la osamenta vil que soy sin ti,
haría del paso intercalado tu canción,
tu beso en el compás equivocado
porque voy a errar más
de lo que esta multitud permite
y voy a volver,
con la pata cojeando de mesura
con el cinto sujetando
lo poco que me queda de pudor,
con la afrenta de un hombre
que contigo bailaría
hasta acabarnos los vestidos.

Tan sólo si supieras
que yo sin saber bailar
ni amarte,
inventaría un baile nuevo
y reluciente
para que nunca más en una pista
deje solo al amor bailando
                                          …mientras sea contigo.

A quien sino a Daniela

Quise comenzar a escribir sin conocerte,
sin saber tu nombre, tu piel, tus tallas,
la sangre de tus miedos
ni el largo de tu pelo.
Pero comencé a escribir para prepararme,
para decir todo lo anterior a ti
y dedicarme hoy a ser tus versos.
Me destiné a ser yo en otro rumbo
para pronunciar tu nombre en otras lenguas
y saber que no hay otra lengua que prefiera
que la tuya al decir mi nombre.
Tuve que escribirle a otros amores
para saber que en todos ellos
no estabas tú,
y me faltabas.
Me faltaban tus medidas,
tu piel, tus miedos, tus dolores,
me faltaba el largo de tu pelo
y el sabor salado de tus piernas.
Me faltabas tú,
me faltaba el “para siempre”;
me faltaba esta irremediable forma
de quererte.